"E tem a minha menina

do nome feminino do meu poeta favorito

(com medo que o mundo se acabe daqui a uma trinca)

– felizmente podem ser ambos meus, graças aos

pronomes possessivos."

Minhas poesias até hoje foram ruins por eu sempre querer que

fossem grandes,

porque o eu sempre querer já tudo explica.

E ainda perco-me a tentar a escrita breve...

torno-me incompreensível

(ou torno-a se mo fosse concedido);

erro a escrita longa

porque saio do destino a qual me guio.

A(h!)o menos assumo que sou ridículo:

quantas poesias, confesso, comecei ao cabo

enxertando o meio de uma pomposa, promiscua, prolixa,

efusiva lírica,

- para tentá-la grande,

mas nunca...

E ela, graças a deusa, língua,

indecodificavelmente bela.

Não nasci a tempo dos chapéus...

isso é que falte a minha arte:

a elegância harmônica do gesto

(tal a de um Chaplin)...

a tão expressiva, simbólica e cidadã representância

de um chapéu...

um componente histórico que falte aos homens como eu.

Precisava é roubar a expressão

linda e vulgar, e já roubada,

de saldar-lhes tirando o chapéu largo,

que é isso que meus sentimentos fazem.

Mas minha cabeça pelada,

de uma cabeleira espalhafatosa e atabalhoada,

perde esse movimento raro, plácido,

sobrando só um salve desajeitado.

Mas também o mundo agora não precisa de poesia,

não tanto quanto de poetas –

não se tem ela nem à tinta, nem à seco.

Hoje já não há rima que condiga nem que ao mundo dizer consiga

(não há ao menos a unidade).

E poucos são os corações que a sentem [a falta];

poucas são as ganas que a fazem...

Mais que poesia, faltam poetas.

A poesia, a encontro a cada hora, de soslaio,

mas em toda a roda não acho um só que contemple-a ao meu lado

- ou eu sou míope, entorpecido, ou o resto todo é que é

tapado.

E pretenso a dizer que o que faltam são poetas de verdade!

(se acaso achasse-a para tal intento...)

Mas minto

(mas digo que faltam poetas de verdade);

e já me basta de buscar o poema,

ora é, pois, que me invade,

penetra-me a toda senda,

pois o meu ver – já o disse, minto –

mente ser poeta;

mas não se basta –

é preciso ser quem o ler.

(Quase morro com um cigarro mas acontece que me fica bem

parecer ter desprezo pela vida, porque não basta, porque falta

– a mim, como a ela, tê-la)

E é preciso senti-las,

tanto a vida quanto a falta;

é preciso pô-las como farsa artística,

que melhora e revigora seus detalhes.

É preciso o menos,

a falha...

Por isso o último verso ser só quando finde a vida

e nem sempre ser o último verso o que quando acaba.

E o que há é essa umidade

de vida nos olhos e nos sexos apenas,

que com o tempo vão secando

em lágrimas e filhos não-nascidos...

E só por isso que são precisos os poetas

para fazer da eterna não nascença

poesia.